本没有什么数论加课，他被揪着耳朵骂了半个月“没出息”。
但这一次，他提前找隔壁班数学老师签了补课协议，500元的补课费收据就藏在书包夹层，足够堵住母亲的追问。
深夜，林远缩在凉席上，台灯的光被旧报纸遮住一半。
他用计算器反复按“3000×7”，屏幕上的21000跳了又跳——足够交高中择校费（前世他差15分，交了18000），足够给苏晚晴买新圆规（晨光的金属款要38块，她的旧圆规脚磨平了，画圆总歪），足够给母亲换台新蒸箱（老款的总漏蒸汽，她的手总被烫出泡）。
窗台上的仙人掌投下怪诞的影子，像前世催债的电话单——28岁那年，他欠了网贷公司20万，催款短信里的数字比这仙人掌的刺还扎人。
他摸出枕头下的草稿纸，上面密密麻麻写着“意大利VS法国点球5:3布冯扑出齐达内”，字迹歪歪扭扭，像他此刻混乱的心跳。
楼下夜市的喧哗透过纱窗钻进来，烤串的香气混着啤酒味。
前世的他常蹲在夜市吃炒粉，听隔壁桌的大人聊“股市要涨了买房子能发财”，而他只能攥着30块的零用钱，想着给苏晚晴买支钢笔。
现在他攥着3000块，这不是赌，是给未来买一张入场券——一张能站在苏晚晴身边的入场券。
他把草稿纸塞进枕头最里层，指尖碰到了块硬邦邦的东西。
那是前世离婚时，苏晚晴塞给他的圆规——金属脚锈得厉害，弹簧早就断了，她在纸条上写：“当年你说在路边捡的，我信了十年。”
此刻他摸着枕头下的新圆规，金属壳的凉意透过掌心传到心脏。
“这次，我不会再让你信假话。”
他对着天花板说。
月光透过纱窗，在墙上投下仙人掌的影子，这次不像催债单了，倒像一株正在抽芽的树——2006年的夏天，有个少年正用谎言种下一颗种子，等着它在未来的某一天，开出能遮风挡雨的花。
他翻了个身，凉席发出“吱呀”的响。
母亲的呼噜声从隔壁传来，父亲的拖鞋还在门口，沾着早晨的豆浆渍。
前世他总觉得这屋子太小、太挤，此刻却觉得每一丝声响都珍贵——原来被父母的呼吸包围着，比任何豪宅都温
