描本——和当年李思婕用的同款牛皮封面。
原来有些东西，真的会在时光里生根，哪怕隔着太平洋的风浪。
第十三章：破茧时分最后一次化疗前，李琨被允许在看守所的小花园晒太阳。
多肉植物的叶片上凝着水珠，他忽然想起李思婕的服装店，橱窗里摆着的也是这样一盆，标签上写着“时光守护者”。
管教说，那盆植物是某位年轻的女士代母亲最近捐的，花盆底部刻着极小的“L&L”。
“李琨，有封信。”
信封上是陌生的字迹，落款日期是2007年。
展开信纸时，飘落一片银杏书签，叶脉间用金粉描着当年的简笔画：两个牵着手的小人，在暴雨里奔跑。
她的字还是那么歪歪扭扭，带着美术生特有的弧度，“其实那天在集训营，我知道林宇航在骗我，可我太害怕了——怕你嫌我麻烦，怕你后悔那个雨夜。
所以我宁愿相信他的温柔，就像当初相信你的目光。”
泪水滴在“后悔”二字上，晕开的墨迹刚好盖住画中小人的眼睛。
李琨忽然笑了，原来他们都曾在时光的茧里做过茧自缚的蝶，用背叛当丝线，用原谅当蛹壳，却忘了破茧的痛，从来不是为了飞向远方，而是为了看清，那道困了自己半生的光，其实一直都在茧的裂缝里。
第十四章：命运的安排2024年12月31日，丹棱的初雪裹着细盐般的颗粒，簌簌落在烈士陵园的青石板上。
李思婕的女儿陈雨桐攥紧围巾，看雪花在母亲墓碑的银杏浮雕上融化，留下浅褐色的水痕，像极了那年暴雨夜，李琨后颈被雨水洇开的马克笔印记。
“妈妈总说，她心里有场永远下不完的暴雨。”
她指尖划过碑面上“李思婕”三个字，忽然转身望向身后的少年——林宇航的儿子林砚，校服领口别着与当年李思婕画夹同款的银杏胸针。
雪落在他发梢，让那双像极了林宇航的眼睛，此刻却盛着十七岁李琨的温柔。
林砚递来热水杯，杯壁上凝结的水珠滴在墓碑基座，晕开“1988-2016”的鎏金数字。
“我爸总在书房画银杏树，”他声音轻得像雪花落地，“直到去世前，还对着画布说‘这次该画对了’。”
成都看守所的跨年钟声在凌晨零点敲响。
李琨盯着
